O negro dos olhos II

As palavras escorriam no quadro, a tinta ainda estava fresca, e as pinceladas não eram tão seguras. O artista esbaforido se cansava do amarelo e do vermelho. Tão languida, sua modelo respirava hesitante, procurando estar sempre firme. O artista fazia caras e bocas, tratava os pincéis com tanta brutalidade, realmente muito inseguro.

Tão fácil como pintar um ovo ao lado de um copo d'água! Era sua tarefa mais fácil, afinal de contas a modelo era realmente uma modelo. Assustou-se quando, em meio a sua performance, se deu conta dos destraços e incolor paixão expressa naquela arte. Ouvia os sinos da catedral ao longe, e mais uma vez caiu em si, e percebeu à sua volta toda aquela desorganização mundana, e o pandemônio das hordas lá fora. Seu apartamento era uma oficina no terceiro andar.

A modelo, duas horas e quinze de paralisação estupidamente carnal, suava horrores, e fedia. Aliás, tudo fedia. Fediam a coisa imóvel, a mofo. Os pincéis estavam muito velhos. Erravam como crianças, mas acertavam como velhos, a antiga arte, o olhar, a troca do artista com sua musa. E que musa!

Num giro de cabeça acertou os cabelos no rosto, correu os olhos no quadro inteiro, num ziguezague escandaloso, e tingiu a mão na tinta. Era pra ter sido mais vermelho, mas pintava algo que parecia com os pés. Começara com o rosto, como a maioria. Jogou gotas de verde, incendiou o chão de vermelho e apagou as labaredas com um turquesa na parede ao fundo do sofá. O sofá da musa, onde ela, nua, se exibia.

Agora, eu que vi nascer, contemplo o quadro. Ele está abandonadamente sendo exposto num lugar ignorado por grandes mentes, mas onde às vezes as pequenas opiniões arrasam com o artista. O artista é meu amigo. Tenho tanta fé nele! Pena que ele se droga pra obter êxito... mas por que criticar, afinal, sem as drogas, ele não se acharia feliz. E sem felicidade não haveria artista.
Cheers!